VENTO SULLA PANIA

Il silente, calvo monte
ha perso il cappello,
un tramontano costante
lo batte come un martello.
Sibila tra i rami d' abete,
par che gridi,
passa di bianco vestito il prete,
ma non escono dai nidi
le infreddolite devote.
Biancheggia tremando l'ulivo,
vibrano caseggiati spogli,
sacchetti gettati s'alzano dal rivo
e sulle strade volano
balle stampate sui fogli.